沈辞把碗放下。手抖得厉害。
瓷器底足磕在玻璃茶几上，发出一声短促的脆响。
他像是被这声音烫了手，猛地缩回指头。指节绷得有些发白。
他深吸了一口气，转过身。
步子跨得太大，拖鞋前半截直接卷进了地毯缝里。
他踉跄了一下，膝盖狠狠撞在铁皮工作台的桌腿上。闷痛感瞬间传遍整条右腿。
他没顾上揉，一把拉开操作台最上层的抽屉。
滑轨缺油，发出干涩的摩擦声。
抽屉里堆着刻刀、软毛刷和几卷进口砂纸。
他在里面胡乱翻扒。手指碰倒了半瓶抛光液，塑料瓶在木板上滚了两圈。
找到了。
一副没拆封的纯棉白手套。
沈辞用牙咬住塑料包装边缘，用力一撕。
吐掉透明碎皮。他把手套往手上套。
手心里全是刚渗出来的冷汗，棉布粘在手背皮肤上发涩。他扯了好几下才把五根手指塞进去。
接着，他从旁边的笔筒里抓起一把铝合金强光手电。
又摸出一个带刻度的黄铜高倍放大镜。
他走回茶几前。
朱雄英还乖乖地站在旁边。小手交叠在肚子前面，好奇地看着沈辞手里黑乎乎的铁棍。
沈辞没空搭理他。
他单膝跪在地毯上。视线和茶几齐平。
戴着白手套的双手伸出去，大拇指和食指轻轻捏住瓷碗的口沿。
缓缓将它端了起来。
手感压手。
这种重量感非常特别。明代初期的御窑厂，用的都是最顶级的麻仓土。
胎质干练，揉捏得极度紧实。
沈辞闭上眼，在半空中虚掂了两下。
重心全在底足。这是纯手工拉胚的绝版手感，现代机器注浆或者冲压的模具胎，死活做不出这种下沉的稳当劲儿。
他睁开眼，把碗凑近头顶的白炽灯。
先看釉面。
大明洪武年间，景德镇御窑厂的烧制技术还处在从元代向明代过渡的摸索期。
当时的窑温极难控制。
黄釉这种靠铁元素发色的低温釉，稍微多几度就会烧飞，少几度就会发暗泛黑。
能烧出纯正黄色的，十不存一。
眼前这个碗。
黄得像刚敲开的土鸡蛋黄。没有一丝杂色。
釉层肥厚，像一汪凝固的猪油。
碗口边缘有一圈微微的积釉。颜色比碗壁略深一分。
这是纯手工蘸釉时，釉水自然流淌留下的“泪痕”。
现代做伪的喷釉技术，釉面薄且均匀，根本做不出这种浑然天成的厚重感。
沈辞觉得喉咙发干。他咽了一口唾沫。
大拇指按下手电开关。
“啪。”
一道刺眼的白光从铝合金管头射出。
雄英吓了一跳，肩膀瑟缩了一下，往后退了半步。他没见过这么亮的光。
沈辞没管他。
他把手电筒的灯头贴在碗壁外侧。
强光瞬间穿透了极薄的瓷胎。整个明黄色的碗在光柱下变得半透明，像一块发光的黄玉。
沈辞拿起黄铜放大镜，凑近碗的内壁。
光影交错间，碗内壁平滑的釉层底下，隐隐浮现出极细的线条。
暗花。
这是用一根尖锐的竹签，在瓷胎半干未干的时候，一笔一划刻上去的。
沈辞顺着线条移动放大镜。
一条龙。
龙首威猛，须发根根直立。龙嘴大张，像在咆哮。
刻工凌厉到了极点，没有一处断线或者犹豫。
视线顺着龙身往下走。来到爪子处。
一、二、三、四、五。
五根指头。张开如同风车。
五爪金龙。
大明朝规矩森严，五爪为龙，四爪为蟒。这东西除了坐在龙椅上的朱元璋，谁碰谁死。
沈辞呼吸开始变重了。
胸口像压了一块湿海绵，空气吸进去有点费劲。
他关掉手电。白光消失。
两手翻转瓷碗，将底足朝上。
底足修得非常规整。露胎处带着一点淡淡的火石红。
最正中，是四个青花小字。
没有画双圈，也没有方框。就那么大大咧咧地写在碗底。
“大明洪武年制”。
沈辞拿放大镜怼在字迹上。
苏麻离青的钴料。发色深沉，带着明显的铁锈斑。
字写得并不工整。没有后世成化、弘治年间那种四平八稳的馆阁体。
笔锋里带着一股狂放的草气和跋扈。
像极了那个马上得天下、拿砍刀削文臣脑袋的洪武大帝。
微观下。
釉层里的气泡大小不一。大气泡周围裹着一圈密集的小气泡。
行话叫“聚沫攒珠”。
随着几百年的岁月氧化，有些气泡已经破裂，里面渗进了肉眼看不见的微小灰尘。
这是时间的铁证。
任何现代造假手段，用氢氟酸做旧，或者拿牛皮条沾泥浆死命打磨，都做不出这种从里到外透出来的温润包浆。
大开门。
这是一件真得不能再真的洪武御用孤品。
沈辞把放大镜扔在地毯上。发出一声闷响。
他双手捧着碗，把它轻轻放回茶几上的黄布里。
动作轻柔得像在安放一颗定时炸弹。
他一屁股瘫坐在地板上。
后背靠着沙发的底缘。白手套也没摘，直接在脸上胡乱抹了一把。
擦下一脑门的冷汗。
脑子里像有一台验钞机在疯狂点钞。
哗啦啦的响声盖过了外面马路上的汽车引擎声。
这破碗，放今天值多少？
沈辞在古玩圈混了十年。拍卖行的天价纪录都在他脑子里存着。
五年前，香港苏富比秋拍。
一个宣德年的青花暗花龙纹高足碗。口沿有三处极小的磕碰，底足还修过一点。
成交价，一点二亿人民币。
再往前算。刘益谦拍下的那个成化斗彩鸡缸杯。
小得跟酒盅一样。
底价过亿，最后两点八亿落槌。加佣金过了三亿。
那眼前这个呢？
洪武年的官窑完整器。
圈子里一直有个说法，洪武无官窑。因为老朱连年打仗，窑厂烧制极少，流传下来的更是凤毛麟角。
大部分都在故宫博物院的地下金库里锁着。哪怕是一块带着“洪武”年款的破瓷片，都能卖出几万块的高价。
这不仅是个整器。
这还是个完美的黄釉暗花盘龙碗。是朱元璋本人每天用来吃饭的御碗！
它身上没有任何土沁。没有磕碰。没有冲线。
新得就像昨天刚从景德镇的窑火里端出来一样。
如果拿去做碳十四年代检测，如果拿去做热释光测定。
这东西绝对能堵死所有鉴定专家的嘴。
三亿。
这是沈辞脑子里跳出来的最保守数字。
要是碰到那些喜欢明初历史、为了争一口气的顶级富豪大佬。
这只碗在拍卖场上，绝对能把举牌的牌子举到冒烟。
四亿、五亿都有可能。
心脏在胸腔里狂跳。
“咚，咚，咚。”
每一次跳动，都把血液狠狠压进太阳穴的血管里。他觉得脑袋一阵阵发胀。
嗓子里干得像吞了一把沙子。
沈辞死死盯着那块黄布上的瓷碗。
明黄色的光泽在白炽灯下静静流淌。带着几百年前大明皇宫的威严。
他突然觉得有些荒唐。
他转过头，看向站在不远处的朱雄英。
八岁的太孙正歪着脑袋看他。
那身大红色的纻丝常服穿在身上，显得特别精神。
因为刚才吃了黄焖鸡，嘴角还粘着一粒白色的米饭。
沈辞扯了一下嘴角。
两片白色的退烧药。
半瓶喝剩下的布洛芬甜水。
外加一顿三十五块钱的黄焖鸡米饭外卖。
换了朱元璋一个最喜欢的御碗。换了至少三个亿的现金流。
这买卖。
简直是把整个现代文明的降维打击，化作了一把锋利的镰刀，狠狠割了洪武大帝一波韭菜。
他用带着白手套的手撑着地板，站了起来。
双腿还有点发软。
他把手套扒下来，随手扔在工作台上。
拿起茶几上的冰可乐，咬住吸管。
用力吸了一大口。
冰凉的碳酸液体顺着食道冲进胃里。打了个气嗝。
狂跳的心脏总算稍微平复了一点。
他把黄布重新拉起来，打了个结。
遮住了那刺眼的三个亿。
“亚父。”雄英小声喊了一句。声音里带着点局促。
他看着沈辞一会儿跪下，一会儿冒汗的，以为自己拿来的东西惹仙人不高兴了。
“这碗……您是不喜欢吗？”
男孩脚尖蹭着地板。
“要是不喜欢，我拿回去。去国库里挑点别的给您送来。金银玉器都有的。”
沈辞差点被可乐呛死。
他剧烈咳嗽了两声。摆了摆手。
“别。喜欢。挺好的。”
他把可乐杯放在桌上。拉开抽屉，把黄布包直接塞进了最里头带锁的暗格里。
钥匙拔下来，揣进运动裤兜。
他走到雄英面前。
居高临下地看着这个送财童子。
老朱既然抛了这么大一个鱼饵过来试探，他绝不能怂。
更不能显得眼皮子浅。
仙人就得有仙人的排面。三个亿怎么了？在神仙眼里，这就是个盛饭的泥巴碗。
沈辞双手插在裤兜里。
表情恢复了平淡。甚至带上了一丝随意的慵懒。
“拿人手短。这东西我收了。”
他低头看着雄英。
“不过，仙家规矩，不白拿凡俗之物。你皇爷爷送了礼，我得给他回个礼。”
雄英眼睛一亮。站直了身子。
仙人赐的药能起死回生，那仙人赐的礼，该是何等的神物？
沈辞转过身，走向后面的储物间。
拉开那扇生了锈的铁门。
“雄英，你坐着等会儿。亚父给你皇爷爷找个小玩意儿带回去。”
他在满是灰尘的杂物堆里翻找起来。铁器碰撞的声音在储物间里回荡。