八月初三，辰时，小潮。
静海平得像一面镜。鳌，醒着。
这是八百年来，它头一回被人**请**醒——不是痛醒，不是惊醒。卯时，祝老立在鳌首，以最古的礼数唱了“请”的一支；沧承海率阖族四十七口，在鳌背列队三拜；最后，雷一鸣独自走到那两道十余丈的沟壑之前，站定，仰头。
沟壑深处，古老的眼睑，缓缓睁开了一线。
一线眼底，古潭般的幽光落下来，落在那个仰着头的孩子身上，落在孩子高举的九结铜环上。
“老人家。”孩子一字一字地说，打着那个八百年的拍子，“**要疼一场了。疼完，就好了。**”
“**我们都在。**”
幽潭般的眼底，那点光轻轻晃了晃。而后，这座八百岁的山，缓缓地、配合地，侧过了半边身躯——把腹侧那一片病灶所在的甲缝，从水里，让了出来。
手术开始了。
鳌腹侧的甲缝下，木架早已搭好，绞盘、火盆、灯阵各就各位。楚阙立在架心，青衫外罩一件浆洗得雪白的布褂——医家的规矩，开刀穿白，是对病家的敬。白栖迟守在他右手边半步，三十枚校过音的铜铃在架上排成弧列；青绡悬在水中，守着水下的甲缝口；沧念潮在高处盯潮表；祝老的古歌自鳌首漫下来，一声一声，把巨大的痛觉，先抚下去三分。
“报时。”
“辰时三刻，水平，风止。”念潮的声音清亮而稳。
“起刀。”
没有刀。楚阙十指张开，三十六枚银针衔在指缝，第一拨十二枚，依次没入甲缝深处的皮肉——不是治，是**开路**：封痛络，定血行，在那张蔓生的铁骨之网周围，先圈出一条人手可入的窄巷。
而后，他的手探了进去。
从辰时到午时，两个时辰，楚阙的手臂在那道窄巷里，一寸一寸地向病灶掘进。这活计没有半分玄妙可言，全凭三样东西：医家的指感，机关的耳音，和一份在识海里拆过一百遍的图。每探进一寸，白栖迟便依他报出的方位，敲响弧列上对应的一枚铃——铃音入甲，回音入耳，两人以声为烛，把黑暗里的网，一根一根照出来。
“第一重。铰簧，左旋，簧尾压着血络——楼主，三号铃，两短一长。”
“得令。”
咔。第一重簧，卸了。
鳌的呼吸，粗了一分。祝老的歌，沉了一分。
“第二重……”
日头升到中天，又开始西斜。第五重卸下时，楚阙的白褂已经湿透；第七重卸下时，他左手的小指开始不受控地轻颤——他换了口气，把颤压回去。第八重簧机是一副连环锁，锁齿咬着鳌腹最大的一条血络，他拆了整整半个时辰，拆到最后一齿时，鳌痛得整座山一晃——
静海掀起丈高的浪。木架吱嘎欲裂。满背的人扑倒在地。
高处，雷一鸣的声音立刻响起来，打着拍子，一字一字，稳稳压进那声痛吟里：
“**井不可视！碑不可拓！**”
鳌首方向，古歌拔高，托住童音。
那座痛得发抖的山，硬生生把第二晃，忍了回去。眼底的幽光落在孩子身上，落着，落着，慢慢定住了。
“……好孩子。”木架上，楚阙抹了把脸上的汗水，重新探手入缝，“第九重。”