“偃师。”
楚阙一步一步，向着那具自缚于丝茧中的白偶走去。他走得很慢——不是从容，是真的慢：渡万钧掏空了七成，方才逆丝一渡，掏空了剩下的三成。他此刻周身真元近乎于无，全凭一口气吊着，每一步都像踩在自己的性命上。
可满坛没有一个人觉得他慢。满坛的人——官差，盐枭，刀手，守印人——都在看着他走，目光汇在他背上，沉沉地，暖暖地，推着他走。
他在丝茧三步外站定，从怀中取出了那卷玄色的织物。
“八百年前，人间铸了三十六件兵，防的是渊下。”他缓缓展开纳渊囊，囊口向天，深不见底，“铸兵的人大概没想到，八百年后，人间要收的头一件东西，不是渊下的——是替渊下开门的。”
丝茧深处，白偶的半张脸静了片刻。
而后它笑了。锐鸣的余音里，那温润的调子竟又拼凑了回来，只是碎得厉害：
“先生……果然要收老夫。好，好。收之前……老夫白送你一句话，算是……同行相惜。”
“你以为你是‘遁去的一’。你以为遁一是福，是命，是天道漏了你——”碎裂的声音一字一字，从万丝深处渗出来，像临终的人往你耳朵里塞进一枚冰冷的钥匙，“可你知不知道，那个‘一’，当年为什么要遁？它不是漏下的，先生，它是逃——”
“它逃的那样东西，就在你脚底下三百丈，睁着眼睛，把今夜每一张脸，都记了一遍。它记你，记得最……”
“够了。”
楚阙翻手，囊口一倾。
天地倒悬。
纳渊囊中涌出的不是吸力，是一种“归”意——万物各归其所的“归”：银灰的丝海如百川归海，倒卷入囊；那具裂纹满身的白偶挣了一挣，连同它收藏的一匣小偶、那具叠得整整齐齐的锦袍躯壳，一并卷向囊口；丝上燃烧的残魂们在最后一瞬被那点白光领着，纷纷脱丝而出，散向夜空——它们不归囊，它们归它们该归的地方。
偃师入囊前的最后一息，那半张脸转向楚阙，说了今夜的最后一句：
“中元……年年有。先生……后会有期。”
囊口收拢。
天地间，万籁俱寂。
丝没有了。网没有了。温润的声音没有了。四十九根骨柱余下的四十根，光潮尽敛，一根接一根，暗了下去。洼地中心，那只“眼窝”底下的暗红明灭了许久——像盛怒，像不甘，像一只被夺走了晚餐的巨兽在地底徘徊——最终，一寸一寸，沉了回去，沉回八百年的黑暗里。
血祭，断在了最后一息之前。
东方，天光熹微。
中元过了。
楚阙立在洼地中央，手里攥着那只重新卷好的纳渊囊——囊比来时沉了许多，沉得像坠着一整座戏班。他环视这片狼藉的战场：桓正卿拄着刀在清点活口；石敢山瘫坐在总闸旁放声大笑，笑着笑着老泪纵横；郭大胆的人抬着伤员，嘴里还在讨价还价一颗人头几两银；雷万钧盘膝坐在九层残台之下，怀里横着那柄重新归鞘于“无”的断封之刃，闭目不动，像一尊终于可以歇一歇的古碑。
雷一鸣朝他跑过来，一边跑一边哭，一边哭一边笑，摊开那只割破的左手——掌心的伤口边，攥着那枚九结铜环，被血浸得发亮。
“先生！我守住了！印不离手——我守住了！”
“嗯。”楚阙单膝跪下来，接住撞进怀里的孩子，就着晨光替那只小手清创、敷药、包扎，动作稳得像回到了清溪镇的那个雨天，“守住了。”
“都守住了。”
他说完这四个字，眼前一黑，向前栽倒——被一只小小的、缠着绷带的手，和一只铁塔般的大手，同时稳稳接住。
昏迷前的最后一瞬，他听见自己心口深处，有什么东西破开旧壳，拔节生长的轻响——像百年冻土之下，春水第一次漫过河床。
还有脚底下三百丈，极深极深处，一声若有似无的、纸页翻动般的轻响——
像有什么东西，把一个名字，记进了一本很老很老的册子里。