1941年12月13日，日军主力全面进驻九龙，宣布接管军政。
弥敦道上的坦克履带碾过碎玻璃和瓦砾，发出一连串细碎的破裂声。街两边的店铺门板被拆了大半，露出黑洞洞的店面，里面空空荡荡，只有被踩烂的纸箱和翻倒的货架。路边的电线杆歪了一根，电线垂下来，搭在积水上，在午后的日光里反着暗沉的光。一顶被踩扁的日本军帽泡在水洼里，帽檐上的五芒星徽章还反着亮，帽顶被碾出了一道裂口，棉花从里面翻出来，被泥水泡成了灰黑色。
酒井隆的第23军为快速稳定占领秩序，收编了“胜利友”三合会充当临时治安打手。
温贵换上了一身干净的灰色中山装，站在酒井隆身后，左臂上的白布还没解下来。他的脸上没有表情，目光从街面上扫过去，落在那些蹲在墙根底下的难民身上，停了一瞬，又收回来。他的手指在裤腿上轻轻蹭了两下，蹭掉了指尖上不知什么时候沾上的一小块干了的血痂。肥荣已经死了，林满不知所踪，他成了胜利友在九龙最大的头目。日本人给他的条件是：允许帮会保留赌档、鸦片烟馆、娼寮，以“协助维持街面、搜捕抗日分子、兑换军票”为交换。
帮会从此沦为日军“以华制华”的工具。
72小时暴乱，终结。
街面上安静了。不是和平的那种安静，是死人太多、活人不敢出声的那种安静。偶尔有日本兵的皮靴踩过石板路的声音，从街这头传到那头，又消失在巷口。野狗从废墟里钻出来，在垃圾堆里翻找食物，嘴里叼着不知道是什么的东西，跑得很快。一个女人蹲在烧焦的门框旁边，抱着一个不哭不动的孩子，低着头，肩膀一耸一耸的，没有声音。一个老头坐在翻倒的货车旁边，面前摆着几件从废墟里扒出来的衣物，叠得整整齐齐，没有人来买。
结志街，美记洋行天台。
芬恩站在天台边沿，双手插在风衣口袋里，看着满目疮痍的香港。
远处的弥敦道上还有黑烟在升，不是大火，是余烬。旺角的方向，几栋楼塌了半边，露出里面的房间，墙壁上挂着没烧完的窗帘，在风里飘。有一家的墙上还挂着一幅镜框，玻璃碎了，里面的照片还在，是一家三口的合影，边角被烟熏黑了。海面上有英军舰艇撤离时留下的油污，在灰蓝色的海水上铺成一片暗沉的彩虹色，被浪头打散，又聚拢，又打散。码头上堆着没来得及运走的货箱，有的被劈开了，里面的货物散了一地，被踩得稀烂。几只海鸥落在栈桥的木桩上，缩着脖子，一动不动。
他悠悠叹了口气。那口气很长，从胸腔最深处往外掏，像是在把什么东西从身体里一点一点地挤出去。他的头发在风中轻轻飘动，红白参半，像冬天里还没落尽的枫叶，被风吹着，但还挂在枝头。他的手从口袋里抽出来，搭在女墙的水泥台面上，指尖无意识地抠着台面边缘的一道裂缝。裂缝不大，从他站着的位置一直延伸到墙角，像一条干涸的河床。
“爸——”
李祖吊着一条胳膊，推开了天台的门。门轴缺油，发出“吱呀”一声，在安静的楼道里传得很远。他的左肩缠着厚厚的纱布，纱布是白色的，从肩膀一直绕到腋下，打了几个结，结头塞在绷带下面，露出一小截线头。深灰色的棉布衬衫穿不上了，只披了一件外套，搭在右肩上，左边的袖子空荡荡地垂着，在风里轻轻晃。脸色有些发白，但不像是虚弱，是失血之后还没补回来的那种白。眼睛下面挂着两团青黑，嘴唇干裂起皮，下嘴唇裂了一道小口子，结了暗红色的痂，痂的边缘翘起来。
他走到芬恩身边，靠着女墙，动作很慢，左肩不敢用力，右臂撑着墙沿，把自己稳住了。伤口缝合是伊芙做的，针脚细密，麻线勒得紧，但麻药已经过了劲，伤口边缘的皮肤还在发烫，像有人在拿烟头一寸一寸地烫。他没吭声，只是把那边的肩膀微微侧了侧，不让外套的布料蹭到纱布。
芬恩看他上来，笑了笑。那笑容不大，嘴角往上翘了一点，眼角的细纹挤在一起。他没有问伤口疼不疼，没有说你下来干嘛，也没有让他回去躺着。只是从口袋里掏出烟盒，抽出一根，递过去。
烟盒是银色的，边角磨花了，盖子弹开的时候发出一声清脆的“叮”。李祖用右手接住，叼在嘴里。芬恩又掏出打火机，“叮”一声打着，火苗在风里跳了一下，他用手拢着，凑到李祖的烟头上。李祖吸了一口，烟头的红光猛地一亮，又暗下去。烟雾从嘴角溢出来，被天台的风吹散了，在两个人之间散成一小团灰白色的雾，很快就不见了。
芬恩自己也叼上一根，点着。两个人靠在女墙上，并排站着，谁都没说话。女墙的水泥面粗糙，蹭着胳膊有点扎，但没人挪开。远处的海面上，一艘挂着太阳旗的军舰缓缓驶过，舰首劈开海水，白浪从两侧翻涌着退开，在船尾拖出一条长长的白尾。舰炮的炮管指向天空，黑洞洞的，像一个没有瞳孔的眼睛。军舰后面跟着几艘小艇，艇上站着穿土黄色军装的士兵，钢盔在日光下反着暗沉的光，看不清脸。
李祖把烟从嘴角拿下来，弹了弹烟灰。烟灰被风吹散了，落在他自己的鞋面上，他没低头看。他把烟叼回去，吸了一口，目光落在远处那艘军舰上，停了一下。
“那帮胜利友——”他开口了，声音有些沙哑，不是干涩的那种，是累的，是一天一夜没怎么说话之后嗓子还没打开的涩，“就这么算了？”
芬恩摆了摆手。手在空气中画了一个不大的弧线，像是在赶走一只苍蝇，又像是在说“还不到时候”。他的手指修长，骨节分明，指甲修得整整齐齐，食指上有一道旧疤，从指节一直延伸到指甲根，颜色已经很淡了，不仔细看几乎看不出。
“现在还不行。”他的声音不大，但很稳，像一个人在说一件他已经想了很久、不需要再想的事，“要么等到日本人走，要么交给东江纵队。至少明面上——不行。”
李祖点了点头。他听说过东江纵队，港九大队，在广东和香港之间打游击的抗日武装。他没见过他们的人，但听说过他们的名字，知道他们在新界的山里面活动，神出鬼没，日本人抓不到。他没有追问为什么不行，也没有问东江纵队能不能接得住。芬恩说不行，就是不行。他吸了一口烟，又缓缓吐出来。烟雾在两个人之间散开，像一层薄薄的纱。
“您都跟酒井隆谈什么了？”他把烟叼在嘴角，侧过头看了芬恩一眼。风吹过来，把他的头发吹乱了几缕，搭在额前，他没有伸手去拢。
芬恩咧嘴笑了。那笑容里带着一种“我就知道你会问这个”的了然，嘴角往上翘着，眼睛往下弯着，像一只偷到了鱼的猫。他把烟从嘴角拿下来，在天台栏杆上磕了磕烟灰，灰烬被风吹散了，落在他自己的袖口上，他拍了一下，没拍干净，就不管了。
“其实也没谈啥。”他的语气很轻，像是在说一件很小的事，“日本商船队总吨位大概在600万总吨，单船多为几千到一万多吨。日本60%以上的民用商船被军方强制征用，剩下的运粮船全是拼凑的老旧船，船员都是临时抓的渔夫，护航能力约等于零。他们怕把我惹急眼了——我让黑水的船去撞他们。”
他说这话的时候语气还是那样，不轻不重，不急不慢。但李祖听得出那句话底下的东西——不是威胁，是实力。黑水的船队在大洋上来来往往，挂着各国旗，贴着黑水的标，日本人的军舰看见也得让。不是让船，是让这面旗后面站着的那个庞然大物。李祖皱了皱眉。他的眉头拧在一起，眉心挤出一个浅浅的“川”字，手指在女墙上轻轻敲了两下。
“黑水还在给日本本土运粮食？”
芬恩笑着拍了拍他的肩膀。那一巴掌拍在右肩上，力道不重，但李祖的肩膀往下沉了一下，像是把什么绷着的东西松开了。
“在运。”他把烟叼回嘴里，含混不清地说，“不过富兰克林把他们的海外账户冻结了之后，他们运费都是欠着的。”
李祖的眉头皱得更紧了。他的手指在女墙上停了下来，停在那个裂缝的旁边，指尖按在粗糙的水泥面上，指节泛白。
“直接禁运不行吗？”
芬恩把烟从嘴角拿下来，在空中画了个圈。烟头在他指尖亮了一下，暗红色的火光在午后的光线里像一颗快灭的星星。他的动作很慢，像是在用烟头在空气里写字，写完了又擦掉。
“直接禁运，远东的所有船运公司就都倒霉了。”他的语速放慢了，像是在给李祖拆解一道复杂的算术题，每一个数字都要让他听清楚、记住，“这种事儿——握在自己手里好。哪天不高兴了，装上一船tNt，在他们港口点了。”
他的语气还是那样，不轻不重，不急不慢。但“点了”两个字落下来的时候，李祖的后背凉了一下。不是冷，是天台的风不算大，他穿着外套，不至于发抖。是那种从骨头缝里往外冒的凉，像有人在他后脊梁上浇了一盆冰水。
天台的门又响了。威廉端着酒杯，穿着浴袍，走上了天台。浴袍是白色的，丝绸的，领口敞开，露出里面一件深灰色的羊绒衫。他趿着拖鞋，脚趾头露在外面，冻得有点发红，但他自己好像没感觉到。拖鞋踩在天台的水泥地上，发出“啪嗒啪嗒”的声响，不急不慢，像一个人在散步。
他走到芬恩和李祖中间，往女墙上一靠，把酒杯举到嘴边，抿了一口。杯子里的威士忌是金色的，冰块已经化了，酒液在杯壁上挂了一层薄薄的水珠。他咂了咂嘴，喉咙滚了一下，把酒杯搁在女墙的台面上，腾出手来在浴袍口袋里摸了一阵，摸出一块怀表，打开看了一眼，又合上，塞回口袋。怀表的链子是金的，在浴袍的白色面料上晃了一下，闪出一道细细的光。
“阿祖啊——”他侧过头，看了李祖一眼，嘴角挂着一种“你别听你爹瞎扯淡”的笑，“别听你爹瞎扯淡。我们是商人，又不是恐怖分子。”
他的声音不高，但每个字都像是在往地下钉钉子。他把酒杯从女墙上端起来，在手里转了一圈，杯壁上还挂着没干的水珠，在午后的阳光里闪着细碎的光。
“日本最大的债主就是黑水。”他把酒杯举到眼前，对着天光看了看杯底那层还没化完的冰碴，“他们欠我们多少钱——我都得现翻账本子才能知道。”
李祖有些担心地看着威廉。他的嘴唇动了一下，像是在犹豫要不要问，最后还是问了。声音比刚才低了一度，像是怕问出来之后得到的答案比他的担心更重。
“他们要是赖账不还了咋办？”
威廉捋了捋自己湿漉漉的头发。头发还没干透，水珠从他的发梢滴下来，落在浴袍的领口上，洇出一小片深色的湿痕。他笑了笑，那笑容不大，但眼睛亮着，亮得不像一个六十岁的人。他把手指插进头发里，往后拢了一下，露出额头，额头上有一道浅浅的抬头纹，被海风吹得发红。
“那我就拿着借条——去瑞士、去美国、去伦敦的金融市场宣布：‘日本帝国违约了，拒绝偿还一战后借款。’”
他的语速不快不慢，像是在念一份他已经写好了很久、只等签字的文件。他的手指在空气中比划着，食指和中指并拢，像握着一支看不见的笔，在看不见的纸上写下一个看不见的名字。
“日本的国家信用瞬间破产，国际上没人敢再借一分钱给日本。日元变成废纸，甚至影响军费结算。”
他说完，端起酒杯又抿了一口，把杯子搁回女墙上，杯底磕在水泥面上，发出一声轻响。他靠在女墙上，两只手插在浴袍口袋里，眯着眼，看着远处那艘已经快要消失在海平线上的军舰。
李祖咧咧嘴，脸上的表情从担忧变成了一种更复杂的、说不清道不明的东西。他把烟叼在嘴里，吸了一口，又吐出来，烟雾在他面前散开，模糊了他的表情。他的手指在女墙上轻轻敲了两下，没有节奏，就是敲着。
“他们还得起吗？”
芬恩笑了。那笑声不长，从鼻腔里喷出来，带着一种“你终于问到点子上了”的满意。他把烟叼在嘴角，眯着眼，看着远处海面上那艘正在缓缓驶过的军舰。军舰已经只剩下一个灰黑色的影子了，烟囱上的白烟在灰蓝色的天幕下拖成一道细细的线，被风吹散了。
“就是让他还不起啊。”他的声音不高，但每个字都像是在往下坠，“还不起——就拿土地、人口、产业抵债。”
威廉在旁边摇摇酒杯，冰块碰着杯壁，发出清脆的叮当声。他把酒杯举到眼前，对着天光看了看，然后一饮而尽，杯底朝天，一滴不剩。他把空杯子搁在女墙上，拿浴袍的袖口擦了擦嘴角，袖口上沾了一点酒液，洇出一小片深色的湿痕。
“谁抢谁——还真就说不准呢。”
李祖闻言打了一个寒战。不是冷，是那种——从骨头缝里往外冒的冷。他看着父亲那头红白参半的头发，看着威廉那副穿着浴袍、端着酒杯、笑嘻嘻的样子，忽然觉得楼下那些趾高气扬的日本兵，其实全是一群背着棺材讨饭吃的穷鬼。他们以为自己赢了，以为香港是他们的了，以为太阳旗插在哪里哪里就是大日本帝国的领土。但他们不知道，从三十年前开始，就有人在他们看不见的地方，一口一口地咬他们的骨头，咬到现在，骨头已经空了，他们还觉得自己胖。
芬恩抽了一口烟，悠悠地吐出来。烟雾从他鼻孔里喷出来，在他面前散成一团灰白色的雾。他的目光穿过那团雾，落在远处九龙方向还在冒烟的废墟上。废墟上还有几处没灭的火，暗红色的火光在灰蓝色的天幕下时隐时现，像一盏快灭的灯被风吹了一下，又亮了，又暗了。
“说实话——我倒是比较担心他们还得起。”
威廉嘿嘿坏笑了几声，把手插进浴袍口袋里，身子往女墙上一靠，整个人舒展开来，像一只晒够了太阳的猫。他把腿伸直，拖鞋从脚上滑下来一只，脚趾头露在外面，被风吹得发红，他没去捡。
“从1916年，你爹就让张作霖疯狂向日本贷款，让我疯狂给日本放贷。”他的语气轻快得像在讲一个他讲了很多遍、但每次都还想再讲一遍的故事，“张作霖签的还是段祺瑞的名字，为的就是赖账。更何况他现在都死了。”
他顿了顿，把目光从李祖脸上移到芬恩脸上，嘴角的弧度又大了几分。他的眼睛眯成一条缝，眼角的皱纹挤在一起，像一把折扇慢慢展开。
“你爹这个活土匪——三十年时间，专注抢劫一个国家。哈哈哈……”
笑声不大，但很得意。不是那种张扬的、拍桌子的得意，是一个人把一把牌攥在手里攥了三十年、终于可以摊开给儿子看的那种得意。他把脚伸出去，勾了一下那只滑掉的拖鞋，拖鞋在地上翻了个身，被他用脚趾夹住了，拖回来，趿上。
芬恩把烟叼在嘴角，把烟头弹向楼下。烟头在空中划出一道暗红色的弧线，从六楼的天台一直落到街面上，在湿漉漉的石板上弹了一下，火星子溅了几点，熄了。他看着那道光弧消失的方向，嘴角挂着一丝冷笑。他的风衣领子竖着，挡住了半张脸，看不清表情，但眼睛是亮的，亮得很冷。
“其实我倒是不怕他们还不起……”他把烟从嘴角拿下来，在女墙上磕了磕，烟灰碎成细末，被风吹散了，“我怕的是他们还得太快。”
他转过头，看着李祖。那一眼不重，但李祖觉得自己的后背又被浇了一盆冰水。芬恩的眼神里没有愤怒，没有仇恨，甚至没有激动。只有一种——很平静的、计算好的、知道自己在做什么的——残忍。像一个人在算一笔账，算到最后，发现数字对不上，不是算错了，是对方欠的太多了，多到这辈子下辈子都还不清。
“他侵略中国十几年，战后我吸他血至少几十年。”他的声音不大，但每个字都像是在往李祖的耳朵里钉钉子，“这点儿利息算什么？吸不死他——这事不算完。”
李祖又打了一个寒战。这次比刚才更冷，冷到他的手指在女墙上轻轻攥了一下，指甲磕在水泥面上，发出一声极轻的脆响。他看着父亲那张脸，那张被海风吹得有些发红、被岁月刻满了纹路、此刻却平静得像一潭死水的脸。他忽然觉得，自己以前对“狠”这个字的理解，可能一直都是错的。狠不是砍人，不是杀人，不是骑着马提着关刀从码头这头杀到那头。狠是让一个人欠你一辈子，还不起，死不了，世世代代替你打工。他把烟叼回嘴里，吸了一口，烟雾从嘴角溢出来，在他面前散开，他没有伸手去挥。
威廉嘿嘿笑了两声，把空酒杯从女墙上拿起来，在手里转了一圈。杯壁上还挂着没干的水珠，在午后的阳光里闪着细碎的光。他把酒杯举到眼前，看了看杯底，杯底还沉着几滴没喝完的酒，他仰头喝了，把杯子搁回女墙上。
“这回知道你爹有多狠了吧。”
李祖还没说啥，芬恩已经没好气地骂开了。他把烟叼回嘴里，眼睛瞪着威廉，脸上的表情从“算账的老狐狸”瞬间切换成了“看你不顺眼的邻居老头”。他的眉头拧着，嘴角往下撇着，下巴微微抬着，那副德行活像一个正在跟邻居吵架的老头。
“跟孩子说这干啥？”他伸手扯了扯威廉的浴袍袖子，那袖子已经滑到肘弯了，露出威廉白花花的胳膊，胳膊上的皮肤已经松了，但肌肉的线条还在，“天天穿个浴袍——咋没冻死你个老东西！”
威廉翻了个白眼，没有搭理他。他把浴袍的领口拢了拢，端着空酒杯，趿着拖鞋，啪嗒啪嗒地走到天台门口，又停下来，回头看了一眼。不知道是在看芬恩，还是在看李祖，还是在看那片灰蒙蒙的天。他的目光从芬恩脸上扫到李祖脸上，又从李祖脸上扫到远处那片还在冒烟的废墟上，停了一瞬。然后他推开门，走了。门轴又“吱呀”响了一声，楼道里传来他拖鞋踩楼梯的声音，从六楼到五楼，从五楼到四楼，越来越轻，最后听不见了。楼道里的声控灯灭了一盏，又灭了一盏，走廊里暗了下去。
天台上安静下来。只剩下海风，和远处断断续续的、不知道从哪个方向传来的炮声。风从海那边灌过来，把李祖外套的空袖子吹起来，飘了一下，落下。芬恩风衣的下摆也被风吹起来，飘了一下，落下。
芬恩把烟叼在嘴里，吸了最后一口，烟头猛地一亮，暗红色的火光在他指尖闪了一下，熄了。他把烟蒂在女墙上按死，烟头的火星在水泥面上跳了一下，灭了。烟蒂被他捏扁了，夹在指间，他没有扔，攥在手心里。
他转过身，面朝李祖。目光从他的左肩扫到右肩，从右肩扫到眼睛。他的目光在那道露出来的白色纱布上停了一瞬，又移开了。
“港大停课了。”他的声音恢复了平时的语气，不轻不重，像是在聊今天晚饭吃什么，或者明天天气怎么样，“你打算怎么办？”
李祖挠挠鼻尖。他的手指在鼻梁上蹭了两下，像是在搔一个并不存在的痒。他想了想，把烟从嘴角拿下来，在女墙上磕了磕烟灰。烟灰被风吹散了，落在他的鞋面上，他低头看了一眼，又抬起头。
“我——我还是想待在香港。”
他说这话的时候没有犹豫。不是不怕日本人，是觉得走了，就输了。他说不清输给谁，也许是输给自己，也许是输给楼下那些还在废墟里翻找东西的普通人。他们没走，他也不想走。
芬恩点了点头。那一下点头很轻，下巴只往下点了不到一厘米就收回来了。他没有问为什么，没有说“太危险了”，也没有说“跟我回美国”。只是看着李祖，看了两秒，然后把目光移开了。
“行。”他的声音不大，但很稳，“记得做事儿隐秘点儿，别让日本人抓着把柄。”
李祖点了点头。他的右手从女墙上抬起来，把烟叼在嘴里，深吸一口，然后缓缓吐出。烟雾在他面前散开，模糊了他的脸。远处的海面上，那艘挂着太阳旗的军舰已经驶远了，只剩下一道细细的白线，在海面上慢慢消散。白线被浪头打散，又聚拢，又打散，最后彻底消失了，海面上什么痕迹都没留下。
芬恩转过身，朝楼梯口走去。走了两步，停下来，侧过头。风把他红白参半的头发吹起来，露出额头上被帽子压出来的那道红印。
“你姐呢？”
“在楼下帮陈先生清点物资。”李祖说。
芬恩点了点头，没有再问。他推开门，走了。门轴又“吱呀”响了一声，楼道里传来他的皮鞋踩在楼梯上的声音，从六楼到五楼，从五楼到四楼，越来越轻，最后被一扇关上的门截断了。声控灯亮了又灭，亮了又灭，走廊里一明一暗，像一个人在眨眼睛。
李祖一个人站在天台上。他把烟叼在嘴里，眯着眼，看着远处那片灰蒙蒙的海。海和天连在一起，分不清哪是边界。风从海那边灌过来，吹得他的外套下摆往后飘，露出来的左肩上缠着白色的纱布，纱布的线头在风中轻轻晃动。他把烟从嘴角拿下来，弹了弹烟灰。烟灰被风吹散了，落在他自己的鞋面上，他没低头看。远处的九龙方向，又传来一声闷响。闷闷的，像一面蒙了灰的鼓被人敲了一下，传到这里的时候，只剩下一点点余音，像一个人在很远的地方叹气。
他把烟叼回嘴里，靠着女墙，看着那片灰蒙蒙的天，站了很久。风把他的头发吹乱了，他没有伸手去拢。烟烧到了手指，烫了一下，他把烟蒂扔到地上，用脚尖碾灭了。烟蒂在水泥地面上滚了一下，停住，还冒着最后一缕青烟。青烟很细，被风吹散了，什么也没留下。