城东角楼的石阶上，风刮得更紧了。
沈烈站在十几步开外的巷口阴影里，看着宋晚晴把那张旧照片包好，正准备提着煤油灯起身。
他停下了原本要迈回城西营地的脚步。
皮靴踩在青石板上的积水坑里，发出一声不大不小的水声。这声音在死寂的后半夜显得格外突兀。
宋晚晴提着煤油灯的手顿住了。她没有慌乱地东张西望，而是慢慢转过头，视线越过那团昏黄的光晕，看向巷口的方向。
沈烈从阴影里走了出来。
他没有穿那件破呢子大衣，只套着一件打着补丁的灰布军装，两枚中尉领章在微弱的灯光下泛着暗沉的铜光。
走到石阶前，沈烈没有停下，直接踩着生满青苔的台阶走了上去。他在距离宋晚晴不到两尺的地方停住，扯过军装的下摆，大刀阔斧地坐在了冰冷的石头上。
两人并排坐着，中间隔着一盏防空煤油灯。
谁也没有先开口。
寒风顺着角楼的破砖缝隙往里灌，发出哨子一样的呜咽声。煤油灯的玻璃罩子上结了一层薄薄的水汽，里面的灯芯“劈啪”爆起一个火星。
宋晚晴重新坐直了身子。她将刚包好的油纸包又慢慢拆开，那张民国二十一年的黑白老照片重新露了出来。
照片不大，十二个穿着长衫和旧式学生装的男人站成两排。前排中间那个面容清瘦的教书先生，就是她的父亲。而后排边缘那个戴着圆框眼镜的青年，正是如今在师部参谋处呼风唤雨的李文渊。
十年前的汉阳，十年后的黄陂。照片上的人有的化成了灰，有的变成了满手血腥的政客。
宋晚晴的拇指指腹在父亲的面庞上轻轻摩挲。她的动作很轻，怕粗糙的皮肤把那张本就脆弱的相纸刮破。
时间一分一秒地过去。
远处的街口偶尔传来巡逻队换防的狗叫声，随即又归于平静。石阶上的寒气顺着裤腿一点点往上爬，冻得人骨头缝里发酸。
整整十分钟。
沈烈双手搭在膝盖上，目光看着脚下那片被灯光照亮的青砖。他没去问李文渊的事，也没去问汉阳大轰炸的惨状。在这战火连天的世道，比惨是最没有意义的消遣。
“沈副连长。”
宋晚晴突然开口。她的声音不高，混在夜风里，却听得清清楚楚。
沈烈偏过头，看着她。
宋晚晴没有转头，视线依然落在那张老照片上。灯光把她的侧脸剪影投在背后的城墙上，显得有些单薄，但脊背挺得很直。
“如果我告诉你。”宋晚晴的语气很平缓，没有起伏，像是在陈述一份普通的病历，“在南京的时候，我给你缝合伤口，在黄陂，我把那半瓶磺胺粉塞给你。我做这些，不是因为你是沈烈。”
她停顿了一下，捏着相纸边缘的手指慢慢收紧。
“是因为，我以为你就是沈毅。我把你当成了他。你会怎么办？”
这句话，把两人之间蒙了几个月的那层窗户纸，撕得干干净净。
没有含情脉脉，也没有委婉的试探。这是一种近乎残酷的坦白。她明明白白地告诉他，他不过是一个用来填补死人空缺的影子，一个她在绝境中用来抓住不放的执念。
沈烈看着煤油灯跳跃的火苗。
换作别的男人，听到这句话，或许会暴怒，或许会觉得自尊心受了极大的侮辱，甚至会拂袖而去。
但沈烈没有。
他脑海里闪过南京突围时漫天的炮火，闪过教导总队地下掩体里那一地残缺不全的尸体，还有自己左眉骨上那道不知道怎么来的反“7”字伤疤。
沈毅死了吗？他还活着吗？自己这具躯壳里，装的到底是谁的记忆？
他连自己是谁都还没有找出一个确切的答案，又拿什么身份去指责一个被战火毁了家园的女人？
沈烈从口袋里摸出那半盒被揉得皱巴巴的香烟，抽出一根，咬在嘴里。他没有去借煤油灯的火，只是干咬着烟嘴，任由劣质烟草的苦涩味在口腔里蔓延。
他想了大概有半盏茶的功夫。
“我会继续做我自己。”沈烈开口了，声音有些沙哑，但每一个字都像是在铁砧上砸过一样结实。
宋晚晴转过头，看着他。
“不管我是沈烈，还是沈毅。只要日本人还没死绝，只要这黄陂县城还没丢。”沈烈迎上她的目光，没有一丝避让，“该杀的鬼子，我照杀。该端的汉奸，我照端。你把我当成谁，那是你的事。我端起枪，只能做我自己。”
这是沈烈的回答。
没有纠结于儿女情长的质问，也没有故作大度的宽容。他不需要去取代谁，也不在乎成为谁的影子。他活下来，就是为了把这帮畜生赶出去。
宋晚晴看着眼前这个咬着没点燃的香烟的男人。
那双深不见底的眼睛里，没有被当成替身的屈辱，只有一种坚如磐石的定力。
她沉默了很久。
风似乎小了一些，煤油灯的光圈不再剧烈地晃动。
宋晚晴垂下眼帘。她把手里的那张黑白老照片合上，用那层发黄的油纸仔仔细细地包好，折起四个角，贴身收进棉袄的内兜里。
她站起身，拍了拍裤腿上沾着的青苔。
“那我也继续做我自己。”
宋晚晴俯下身，提起那盏煤油灯。光影随着她的动作在城墙上晃动。
“救护队里还有几个重伤员要换药，我回去了。”
她没有再说多余的废话，提着灯，顺着石阶一步步走了下去。
沈烈坐在原处，看着那团昏黄的光晕在狭窄的巷子里越走越远，直到拐过街角，彻底被黑暗吞没。
他拿下嘴里咬得有些变形的香烟，随手扔在脚下的泥水坑里。
该说的话都说透了。在这个绞肉机一样的时代，能互相承认彼此的创伤，已经是最大的奢侈。
沈烈站起身，拍了拍军装上的尘土。
他转过身，准备沿着另一条路走回城西的侦察连营地。
走出没多远，沈烈停下了脚步。
他把手伸进贴近心脏位置的内衣口袋，摸索了一下，掏出一个有些发软的牛皮纸信封。
这是当初宋晚晴连同磺胺粉一起塞给他的那个小布包里，压在最底下的那封信。
信封的表面，用黑墨水写着一个大大的“周”字。
沈烈借着惨白的月色，看着信封上那个已经有些褪色的字迹。
“沈先生，等你看见赵德彪和那个穿和服的人握手时，请把照片烧掉。烧掉之后，去找李文渊。——你哥哥的朋友。”
这封信的内容，他早就倒背如流。
以前，他只把这封信当成是宋晚晴或者李文渊设下的一个局。但今晚，听完宋晚晴和李文渊的话，他明白了一件事。
这封信不是一个局。这封信，是有人真真实实地在给他指路。
那个人不仅对军统鄂东站的情报网了如指掌，甚至精准地预判了赵德彪的每一步行动，还知道李文渊的底细。
最关键的是，这个写信的人，署名是“你哥哥的朋友”。
这说明，那个远在汉口的、神秘的“周-武汉-1”，或者那个更高层级的汉口总组组长身边，有他们的人。
赵德彪现在已经被吴铁山一纸调令软禁在了师部参谋处，变成了李文渊砧板上的一块肉。赵德彪手底下那些盘根错节的暗线，这几天必然会像无头苍蝇一样乱撞。
沈烈盯着信封。
一直以来，他都是在被动地接招。赵德彪倒卖棉衣，他去查；赵德彪派人暗杀王老黑，他去抓。
但现在，防守的阶段已经结束了。
沈烈的拇指在那个“周”字上用力碾了碾。
“既然水已经浑了，那就再添一把火。”沈烈自言自语了一句。
他把信封重新折好，妥帖地塞回内衣口袋，大步走进了寒风呼啸的黑夜里。
这一次，他做了一个决定。
他要主动出击，逼那个隐藏在汉口最深处的“周组长”，亲自把头伸出来。